Je promets. Il attend. Non, il n\u2019attend rien, justement. Mais je promets. Parce qu\u2019il a la faim au ventre, celle de la r\u00e9ussite, de dormir d\u2019un sommeil sans r\u00eaves ni cauchemars, de causer au petit-d\u00e9jeuner, de raconter sa journ\u00e9e \u00e0 la nuit qui tombe, autour d\u2019une bonne tabl\u00e9e o\u00f9 l\u2019on saurait rire et s\u2019engueuler. Parce qu\u2019il a 18 ans et qu\u2019il porte en lui les r\u00eaves d\u2019un enfant de son \u00e2ge, malgr\u00e9 tout.<\/p>\n\n\n\n
Je pourrais faire de lui une vignette presque clinique, un r\u00e9sum\u00e9 circonstanci\u00e9 de ce qui l\u2019a men\u00e9 ici, en France. Je pourrais l\u2019\u00e9riger en exemple de ce qu\u2019il est possible de faire pour un MNA en France, du dispositif de construction\/d\u00e9molition de l\u2019Aide Sociale \u00e0 l\u2019Enfance \u00e0 18 ans. Je pourrais en faire un cas clinique, un exemple, une cause, une tribune politique qu\u2019il ignorera et que probablement, il n\u2019aura jamais voulu. Je pourrais mais je ne sais que promettre.<\/p>\n\n\n\n
Je promets, pour r\u00e9pondre \u00e0 ce regard qui me happe, parce que je ne sais pas faire autrement, qu\u2019il est 19h et que nous sommes vendredi. Putain de fin de semaine.<\/p>\n\n\n\n
C\u2019est curieux, ces promesses que l\u2019on distille lorsque rien n\u2019est demand\u00e9, ces promesses pour combler la d\u00e9tresse, dans un mouvement du corps, dans un murmure \u00e0 peine. Quelques mots parce qu\u2019on est parti loin, avec lui, avec elle, quelques mots parce que l\u2019on est avec eux, dans un univers opaque et tortueux, quelques mots pour nous ramener ensemble, sous la lumi\u00e8re d\u2019un n\u00e9on blanc, un peu trop aveuglant. Putain de promesse qui vous prend par surprise, quand aucune plainte n\u2019est \u00e9mise, aucune plainte qu\u2019un regard qui semble vous dire \u00ab\u00a0Ne m\u2019abandonne pas\u00a0\u00bb et vos mots qui h\u00e9sitent, qui t\u00e2tonnent pour formuler seulement \u00ab\u00a0Je promets de faire tout ce qu\u2019il m\u2019est possible de faire\u00a0\u00bb. Mais ce \u00ab\u00a0tout\u00a0\u00bb, c\u2019est ind\u00e9termin\u00e9, c\u2019est angoissant, c\u2019est un gouffre, sans limites, sans raison, c\u2019est absurde, non, c\u2019est \u00e9vident, c\u2019est sans fin, engageant, c\u2019est les tripes sur la table et le cadre professionnel qui vrille par-del\u00e0. Ce \u00ab\u00a0tout\u00a0\u00bb, c\u2019est l\u00e0 o\u00f9 il m\u2019emm\u00e8ne, l\u00e0 o\u00f9 il est. Ce \u00ab\u00a0tout\u00a0\u00bb, c\u2019est ce trop dont est capable l\u2019Humanit\u00e9 pour elle-m\u00eame.<\/p>\n\n\n\n
Parce que c\u2019est vendredi, qu\u2019il fait nuit dehors, plus aucune vie dans ces locaux vid\u00e9s, plus aucune vie que ces larmes silencieuses, ces doigts longs et fins recroquevill\u00e9s, ce corps sec et noir. Et cette main que je pose sur son dos, dans une caresse maladroite qui se voudrait rassurante, pour signifier seulement que oui, il fait nuit dehors, que les locaux sont vides, que la semaine a \u00e9t\u00e9 difficile et que la fatigue vient, cette si grande fatigue qui ne l\u2019emm\u00e8nera nulle part et qui s\u2019engloutira dans les escaliers sans lumi\u00e8re, dans l\u2019avenue qui r\u00e9sonne d\u00e9j\u00e0 des bruits du vendredi soir.<\/p>\n\n\n\n
Je promets, il n\u2019attend rien. Pour atteindre le sommeil du juste, on s\u2019am\u00e9nage.<\/p>\n\n\n\n
C\u2019est vendredi soir et mon corps souhaiterait le porter. Certainement qu\u2019il est l\u00e9ger, si sec et si fin.<\/p>\n\n\n\n
C\u2019est vendredi soir et je ne sais plus \u00e0 quoi et \u00e0 qui j\u2019ai consacr\u00e9 ma journ\u00e9e. Mais je fais cet effort quand je m\u2019engouffre dans cette avenue trop vivante, \u00e9tourdissante, quelques minutes apr\u00e8s lui, le bureau referm\u00e9, les lumi\u00e8res \u00e9teintes. Que la fatigue qui me prend ne les rendent pas anonymes, que ma m\u00e9moire proc\u00e8de \u00e0 ce travail d\u2019archivage m\u00e9thodique, malgr\u00e9 ce brouhaha sans son distinct qui bouche ma pens\u00e9e. Un archivage consciencieux pour ne rien oublier de tous ces instants \u00e9pars qui ont habill\u00e9 cette journ\u00e9e et laiss\u00e9 le vendredi soir venir.<\/p>\n\n\n\n
Mais ce sont ses yeux que je verrais, malgr\u00e9 tout, au son de \u00ab\u00a0Cr\u00e9puscule Transfert\u00a0\u00bb, deux heures plus tard. Pas d\u2019archivage en vue, ou plut\u00f4t si. Il aura fallu quelques-unes des miennes pour que le processus s\u2019engage. Simplement. D\u2019une \u00e9motion \u00e0 l\u2019autre, d\u2019un visage \u00e0 l\u2019autre, d\u2019un propos \u00e0 l\u2019autre, sans les rendre anonymes. Pour archiver, dig\u00e9rer, recycler. Pour juste atteindre le sommeil, on s\u2019am\u00e9nage.<\/p>\n\n\n\n
Elise Plessis, assistante sociale au Centre Primo Levi<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"